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Tata et la piste intime

Villégiature à Tata (0 km)

Cette pause à Tata était à moitié volontaire. Nous étions assez fatigués des journées passées, soucieux de récupérer et de plus, disons que ma volonté s’est pliée aux effets d’une salade pas propre, avalée en plein acte manqué car je me disais bien qu’il n’y avait pas dans ce plat que des fibres végétales. Une salade servie par un restaurant pourtant vanté dans les répertoires touristiques. Mais qui peut ignorer que les enquêteurs n’ont de toute manière ni le temps suffisant ni les intestins assez forts pour aller tester toutes les adresses dont ils se font les promoteurs ?

Ajoutons qu’un rabatteur maniant bien la langue française nous avait abordés dans la rue, pour nous garantir qu’à Tata, seul ce restaurant garantissait la qualité sanitaire de ses mets.

N’ayez ni méfiance, ni confiance, disait l’un des vendeurs de tapis de Tafraoute. Un peu plus de méfiance m’aurait fait du bien.

Tata a le courant

Il y a deux thermomètres à affichage numérique sur l’avenue Mohammed V, à Tata : tôt le matin, l’un affichait 20° et l’autre 34°. Le premier n’était peut-être pas exact mais le second était certainement faux. Peut-être est-ce ce dernier qui avait été lu par le mythique Français fondant collé à son téléphone portable ? En tout cas, tous deux étaient bien alimentés sur le secteur.

Nous sommes allés dans un hôtel confortable et agréable, du moins quand nous y étions seuls. Car nous avons entendu dans cet hôtel des motards, en troupeau, plus bruyants que les pots d’échappement de leurs véhicules, et nous avons vu de silencieux pauvres hères, touristes manifestement épuisés par les kilomètres qu’ils s’étaient infligés en s’inscrivant dans un voyage collectif.

Le soir, à un bout de la salle à manger, lieu avec lequel je n’entretenais ce jour-là qu’un rapport platonique, le chef-organisateur des motards, responsable du véhicule d’accompagnement, relevait sur son ordinateur les waypoints de l’itinéraire de la journée, au moins aussi nombreux que les canettes de bière qui furent vidées par le groupe.

À l’autre bout, un guide, vêtu d’une ample toge bleu clair, portant crânement un chèche blanc autour de la tête et du cou, câlinait ses quasi-zombies avec des mots doux, des mots certainement nécessaires pour leur survie jusqu’au jour de départ. Après de longues minutes d’un maternage destiné à une assemblée muette, il présenta l’étape du lendemain en trois temps : « Lever à cinq heures trente du matin… » (comment peut-on garder la santé avec d’aussi mauvais traitements, pensai-je alors ?) « puis 300 kilomètres de route… » (au moins, ils seront assis !) « dont 80 kilomètres de pistes intimes. » ( !?!)

Les pistes intimes

Des pistes intimes ! Comment une piste de terres, de sables et de caillasses peut-elle être intime ? Une piste saharienne, même au Maroc le pays du marketing touristique, c’est du bruit, du tape-cul (soit), de la chaleur et de la poussière.

Un bref tour dans les pages du dictionnaire laisse perplexe. On élimine vite les premiers sens de ce mot, très liés aux notions de lien et de profondeur intérieure, pour s’intéresser au dernier : - N° 3. Qui est tout à fait privé et généralement tenu caché aux autres.

Un moment de réflexion après, on continue à se dire que ce n’est pas possible. Caché, mais à qui ?

Des pistes intimes ? Du rarement entendu. Est-ce le renouveau du marketing de l’aventure ? La piste intime ? Est-ce désormais le mot qui rendra disponibles à la consommation les supposées zones sensibles du cortex touristique. Des IRM ont-elles établi scientifiquement le fait ? Est-ce une pure dérive langagière, après La piste perdue (il n’avait qu’à ranger ses affaires), après La piste secrète (un secret bien connu), La piste obscure (il faut passer de codes à phares), La piste masquée (par des concombres...), La piste mystérieuse (on en parle dans les magazines) ?

Serait-on à l’aube d’une nouvelle ère du voyage organisé, celle de La piste intime ?