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L’homme qui cherchait son moi

Igherm aura été cette nuit-là l’improbable étape commune de cinq cyclotouristes. Nous deux, qui venions du sud-est, un couple d’Allemands qui venait du nord-est et un Flamand qui venait de l’ouest. Tous au même hôtel qui a atteint ses capacités maximales d’hébergement, d’autant plus qu’étaient arrivés un autre couple d’Allemands, voyageant en autocar, et un Français avec sa voiture.

Ce Français voyageait seul, sans doute trop seul. Il voulait parler, sans doute trop parler. Qui est-il ? Vêtu d’un mimile qui lui laissait les épaules dégagées, mal rasé, cheveux sales et longs, en torsades désordonnées qui lui tombaient dans le cou, il nous a conté son voyage, son histoire, une histoire d’essence sans plomb que l’on ne trouve plus, une fois dépassée la ville de Dakhla, tout au sud du Maroc, sur la nationale 1.

Oui, peut-être, certainement même, avons-nous pensé, nous qui sommes des cyclistes, donc très peu concernés par ces histoires de carburant automobile.

Un moi solitaire

« Personne ne m’a informé, quand je suis parti de Chamonix, pas même mon garagiste chez qui j’ai laissé mon autre voiture, une Porsche 4X4. » C’est dommage en effet, mais on peut penser qu’il aurait dû acheter un guide en librairie, car on y trouve généralement ce genre d’information.

« Est-ce que vous savez si on peut mettre du super dans un moteur sans plomb ? » Non, nous ne savons pas. Surtout ne pas donner de conseils ou alors, qu’il appelle son garagiste personnel !

La discussion tourne sur plusieurs thèmes : il est guide-moniteur à Chamonix. Super ! Il prend des vacances pendant six mois. Génial ! Il veut aller en Afrique noire. Bravo ! Il va être obligé de retourner en France. Quel dommage !

« Et si je vendais ma voiture au Maroc ? » Oh là, ça nous paraît imprudent. Nous le modérons dans ses élans. Et pourquoi ne rentre-t-il pas dare-dare pour vendre celle-ci et en racheter une autre, à Perpignan par exemple ? « Oui, il pourrait, nous dit-il, car on trouve toujours et tout dépend du prix que l’on veut mettre. » Certes, répliquons-nous, un peu fatigués !

« Et si je retournais à Chamonix ? » Pourquoi pas ! « Et si je refaisais ce voyage l’année prochaine ? » Éventuellement ! « Mais personne ne m’a informé et mon garagiste ne m’a pas prévenu que… » Et voilà, ça recommence !

Il bouclait, il ressassait, il bouclait, à la recherche de son moi perdu dans un voyage sans perspective et face à des décisions qu’il n’arrivait pas à prendre. Au bout d’un temps, nous lui avons dit que nous étions fatigués. Ce qui était vrai et pas seulement parce que nous l’avions écouté. Toutes civilités faites, nous avons quitté la terrasse où les derniers consommateurs terminaient leur verre de thé aromatisé aux feuilles d’absinthe.

Le patron de l’hôtel nous a alors, au pied de l’escalier qui montait aux chambres, l’un de ces escaliers irréguliers et glissants qui constituent le plus grand danger dans ce pays, demandé de remplir le livre des voyageurs et les fiches de contrôle. L’identité du Français y était déjà et dans la rubrique profession, on pouvait lire : Conducteur de bus. Bien, c’est un beau métier ! Notre homme a donc une double vie. Mais enfin, conducteur de bus, c’est un professionnel de la route, voilà ce qu’il déclare, et il ne connaît pas toutes ces histoires de carburants ? Qui est-il alors, dans sa troisième identité ?

Le lendemain matin, après l’échange de quelques civilités, nous avons espéré qu’il trouve le plus vite possible des réponses à ses questions. Peut-être en commençant par tout écrire sur un bout de papier afin qu’il arrête de répéter, verbalement et compulsivement, les mêmes mots dans une spirale évidemment sans fin et hélas, sans la troisième dimension qui le ferait peut-être déboucher sur un quelque chose de la réalité.